O ÓCIO DA CRISE

A colina pintada de bafo quente amorna o casario branco irremediavelmente disperso
Não há vivalma nas ruas apertadas por pedras de granito cinzelado
A pequena taberna desbotada por estores amarelecidos agita-se num único movimento do tasqueiro no tamborilar dos dedos Balcão sujo de preguiça
Sem freguês a coisa manqueja
Tonéis cheios
Cubas turvas
Vasilhame empoeirado
No ócio da crise
O Taberneiro dormita no regaço da aldeia