As tuas cartas vêm tocadas
duma ideal melancolia
não sei quem és, e todavia
beijo essas letras desmaiadas.
Como as violetas perfumadas
que a sombra esconde à luz do dia,
as tuas cartas vêm tocadas
duma ideal melancolia.
Nas minhas horas tresloucadas,
horas de febre e de agonia,
como esperança fugidia,
de mil quimeras iriadas,
as tuas cartas vêm tocadas...
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