Eles, as pessoas com dignidade
nesta vida, com chama interior,
andam aí dispersos sobre a terra
e trazem um chapéu inferior.
Caminham asseados, silenciosos,
rente às casas preferem deslizar
e escutam, se possível no Outono
os choupos todos a rumorejar.
Espaço não costumam ocupar
como o dourado nas folhas dum livro,
e se acaso o eléctrico vem cheio
o seu lugar é sempre no estribo.
Ontem levei uma pessoa dessas
à estação. Era uma noite assaz
brumosa e fria. o meu cansado amigo
tinha um bilhete de terceira classe.
Tradução de Fernando Venâncio
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