Os antigos mortos, invisivelmente
Vêm ainda ao seu terraço antigo...
Já sopra da nona lua o vento lamentoso.
De os três rios devem estar a chegar os gansos de arribação.
Cobrem nuvens a vastidão dos dois Kuangs.
Declina, pálido, o sol, sobre Pang-Lei.
Desterrado da pátria e sem notícias dela,
Para essas bandas volvo de contínuo os olhos.
Tradução de Camilo Pessanha
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